Musique + Outfit – Dix sept ans. Dix sept longues années, à vivre caché sous une couette quand les disputes se font fréquentes, à se serrer les mains autant que s’entrechoquent les dents quand la stupeur est trop vive, à se soutenir quelques soient les épreuves, les difficultés. Aaron pensait que ça durerait encore, un long moment, mais non, car sa vie s’est arrêtée si brutalement. Ce prénom, sur cette pierre tombale, qu’il contemple la tête basse, la mâchoire aussi comprimée que ne l’ai sa poitrine, les paupières s'humidifient autant par la faute de la pluie que de l’émoi que cette sépulture lui procure. La douleur est présente, encore trop récente et les lettres capitale le plonge davantage dans l’enfer de la brûlure sur les glandes lacrymales.

G R A N.

Déglutir devient une épreuve que même le plus grand des héros ne saurait affronter, respiré devient une corvée à laquelle il aimerait abdiquer, mais rien ni fait, il reste malgré lui debout, pour ne pas dire cloîtré, comme un pieu qu’on aurait enfoncé dans le sol, à qui on aurait interdit de bouger. Il se sent comme un androïde dont le code informatique a été contraint à l’obéissance, il se sent comme chien de garde à qui on tape sur le museau s’il essaye seulement de faire un mouvement. Bouger reviendrait à tomber, bouger signifierait succomber. La détresse est si forte qu’il est incapable Aaron, de comprendre véritablement ce qu’il lui arrive.

C’est la première fois
Qu’il comprend ce que vivre sans toi
Signifie pour son futur, son avenir
Loin de tes rires, de ton sourire
La perte d’une moitié d’âme
La chute lourde sur le macadam

Les genoux voilà, percutent le sol, assis comme un condamné sur l'échafaud, mais il est loin d’avoir le charisme de Gold D. Roger. Les larmes continuent de ruisseler sur son visage blafard que la pluie lave calmement ; aucune silhouette vivante dans ce cimetière aux milles tourments. Tant de morts, mais seule celle de son frère compte, oubliant qu’il n’est pas le seul à avoir perdu un être cher - au diable les autres, s’apitoyer sur la misère ne la fera pas taire. Sa main droite tâtonne sa poche droite, dans laquelle se trouve son téléphone, la sonnerie des notifications le sort un tant soit peu de son cocon dans lequel il se morfond, pour finir par déchanter de plus belle en se confrontant aux nombreux messages de sa mère.

Il n’est pas responsable, mais il faut un coupable. Parce que c’est Gran qui est parti et que c’est Aaron le turbulent, l’arrogant, l'insolent qui demeure. Et ça fait mal ; mal de se dire qu’ils ont sans doute raison, tous autant qu’ils sont ; que cela aurait été peut-être mieux, en effet, si c’était lui qui était parti ((et toi Gran, qui était resté.)) Un sourire en coin qui émet un bref passage sur ses lippes décharnées, qu’il malmène à coup de molaires, d’incisives, se dévorant la gerce pour faire taire les sanglots qui lui étreignent la gorge. Vouloir que tout s’arrête, se réveiller de ce cauchemar, espérer que ça ne soit qu’un mauvais rêve. Mais non, l’indubitable réalité est là, elle la cogne de sa pluie froide, de la fraîcheur du mois de novembre qui transformera très certainement les flots en gel - et pour l’heure, son cœur est en effet comprimé dans de la glace.

Ne plus vouloir ressentir, ne plus être capable de subir, mais ne pas pouvoir faire autre chose que de s’excuser. Il va finir par y croire, que c’est de sa faute - s’il fait le parfait coupable désigné, plutôt que de cette maladie incurable, alors soit, il accepterait sans mal d’être le bourreau, le damné condamnable. Profond soupir qui lui incendie un peu plus les yeux, c’est en s’asseyant en tailleur, le dos voûté, que l’adolescent se retourne dans une lenteur calculé, son regard tombant sur toi, qu’il détaille avant de s’extirper à ta vue, la tête pivotant à nouveau vers la pierre de granit… Tu viens te recueillir toi aussi ? Lui rendre hommage ? Dos à toi, toujours les fesses vissées sur le sol, c’est dans un mouvement lent qu’il pointe de son index de la main droite, la place à ses côtés. Tu… Peux te joindre à moi… Si tu veux.

Parler, c’est si difficile de parler, d’entendre sa voix torturé, craquelée par le chagrin, par la peine, par la douleur. Que dire ? Que faire ? Comment… Comment est-ce qu’on dit… Adieu à quelqu’un ? Comment est-ce qu’on… Accepte ça ?

Il n’en sait rien ; tout ce qu’Aaron sait en cet instant, c’est qu’il n’y arrivera probablement jamais. Dix sept ans, c’est trop peu de temps passé sur terre, mais c’est assez pour être marqué vivement par la perte.

hrp // j'ai mis tellement de temps à écrire ce rp j'suis désolé, j'espère que ça te conviendra malgré tout, j'ai trop la sensation d'être rouillée c'est terrible xDDD

Musique + Outfit – Pleurer avec quelqu’un, ressentir sa douleur, pouvoir voir danser sur la pointe des pieds d’un requiem, les larmes qui doucement comme un corps frêle, chancelle. C’est terrible de se dire qu’en une fraction de secondes, tout s’évapore, tout s’éparpille et balayé par le vent, les jours heureux font place aux affres du manque - il n’est plus que ruine. Tant de choses à dire, tant de choses à évoquer, mais comme ce jour-là où les discours s'enchaînaient, la parole semble lui être subtilisée. Il n’a pas pu s’exprimer en cette date fatidique, il n’a pas pu dire tout ce que Gran représentait pour lui, tout ce qu’il souhaitait faire avec lui - tout ce qu’il n’exaucera finalement jamais. Avoir mal, terriblement mal, mais devoir aller de l’avant, tenter maladroitement de se remettre debout sur deux guiboles clairement dysfonctionnelles ; mais ne plus avoir la force de faire quoi que ce soit.

Il s’imagine déjà vivre en marge de la société, loin de cette ville pourrit et des accusations de sa famille. Il se voit déjà à être ce loup solitaire qu’il n’a jamais souhaité devenir, obligé de rejeter les gens avec méfiance de peur que l’abandon ne viennent encore frapper à sa porte et l’encastrer, l’ouvrant avec force. Vouloir tant de choses, mais ne récolter que des lauriers, n’être capable que de déposer des bruyères, à défaut de pouvoir couvrir un front de baiser. On lui aura tout refuser et c’est pourquoi, faire son deuil aujourd’hui, est compliqué. Il est le bouc émissaire, la tête de turc qu’on doit abattre, pour accepter de prier saint Pierre pour qu’il redonne un semblant de flamme. Mais il n’y a plus âme qui vive dans ce corps reposant dans cette tombe - juste des ossements…

Les larmes s’échouent un peu plus sur son cargo, un reniflement le sort néanmoins de sa complainte qu’il pense silencieuse, pour constater ton état similaire. Toi aussi tu es triste, rongée par la peine - tu dois te dire que ce jeune gars de dix sept ans est aussi lourd qu’une pierre et t’aurais raison ; il se demande tu sais, pourquoi ce n’est pas lui qui dort six pieds sous terre ? Pourquoi fallait-il qu’il reste le mouton noix ? L’agneau rejeté du troupeau ; qu’on sacrifie aux loups, comme le support qu’on envoi au casse-pipe dans la jungle et qu’on report pour avoir soit disant feed. Nouveau reniflement, il t’écoute Aaron, ouvre les oreilles autant que les écoutilles, presque certains que les larmes et leurs sillages sont aussi ancrés que ne sont ses fesses sur le sol.

“Il faut fallut qu’il vous dise adieu en premier.” Le mot stupeur est certainement un euphémisme. Ce qui s’empare de la profondeur de ses traits rongés par la fatigue et le stress, c’est bien la surprise. Ne pas comprendre - sourcils froncés et mâchoire serrée, il n’ose pas Aaron, briser cette confidence - comme une confession dans laquelle tu te lances, toi ô être combien étrange. Il ne sait pas ce qui t’anime, ni quelle est ton essence ; mais il est persuadé Aaron, que tu ne simule pas ton chagrin et ta peine. “Je me demande bien pourquoi il n’a jamais voulu.” La question tourne en boucle dans sa tête, mais il est incapable Aaron, de la prononcer. Pourtant, c’est tout ce qu’il souhaitait jusqu’à aujourd'hui, des réponses. Pourquoi est-ce qu’on l’accable de tout après l’avoir laissé dans l’ignorance ? Qu’est-ce que tout cela implique ? Le cœur tambourine alors que les ongles s’enfoncent dans la paume de sa main sous le poids de la peur, de l’incompréhension et du doute. Tout le ronge, tout le plombe.

Un… Cadeau d’adieu… ? Un rire sarcastique qui s’échappe malgré lui, les larmes étranglant un peu plus sa voix pour accentuer ce côté tragique. S’il n’avait pas besoin d’extérioriser à ce point, peut-être qu’il se mettrait une droite pour éviter d’être à ce point dans le dramatique - mais pour une fois, il s’autorise Aaron, à aller mal ; vraiment mal. Je ne… Comprends rien. J’pige pas c’que tu m’dis… Comment ça “me dire adieu en premier” ? La curiosité, encore et toujours ; bien que les mots lui brûlent les lèvres et la trachée, c’est dans un hoquet, dans un sanglot qu’il ravale tant bien que mal, qu’il se désintègre sous ton regard qu’il imagine médusé - perdu derrière un torrent embuée - de larmes. Gran, il… Il méritait pas ça. Pas d’mourir aussi… Aussi jeune. Il méritait d’avoir dix sept ans ; dix huit ans. D’avoir une femme ou un mari, des enfants s’il en avait envie… Pas de… Personne ne mérite de mourir si jeune, mais c’est ce qu’il y a de cruel avec la maladie ; elle est neutre et tombe sur quiconque. Ce n’est pas la faute au karma, il n’y a pas de responsable - c’est juste factuel, bien que ça soit difficile à avaler, à croire.

C’est lentement et sans qu’il ne le contrôle vraiment, que ses mains se déposent sur tes épaules, le sommet de son crâne percutant doucement le creux de tes bras, cherchant de lui-même une étreinte ; du genre de celle qu’on lui refuse depuis ce drame. J’voudrais t-t-ant que nos… Places soient inversées… Qu’il soit là… Qu’il revienne. Mais la mort prend, elle ne rend pas - il faut vivre avec, quoi qu’il se passe.

hrp // my kokoro is brokoro voilà bisous /ZBAF/